¿Cuánto valen veinte millones de dólares si no se puede exponer, vender ni asegurar?
En la noche del 17 al 18 de octubre de 1969, dos hombres entraron en el Oratorio de San Lorenzo, una pequeña capilla del viejo barrio de la Kalsa, en Palermo. Con una cuchilla cortaron un lienzo de casi tres metros de alto: la Natividad con san Francisco y san Lorenzo, una de las últimas grandes pinturas de Caravaggio. Después desaparecieron. Más de cincuenta años después, nadie la ha vuelto a ver.
El FBI incluye este robo entre los diez mayores crímenes artísticos sin resolver y calcula el valor del cuadro en veinte millones de dólares. Pero esa cifra engaña. ¿Cuánto vale una obra maestra que no se puede exponer, vender ni asegurar? Su valor solo existe en la sombra, donde las redes criminales pueden usar una obra robada como moneda de cambio.
Los arrepentidos de Cosa Nostra han ofrecido versiones contradictorias. Francesco Marino Mannoia afirmó haber participado en el robo: el comprador se habría echado atrás al ver los daños causados al cortar el lienzo. Gaetano Grado habló de ladrones aficionados, de un cuadro entregado al capo Gaetano Badalamenti y vendido después a un marchante suizo. Otra versión, más oscura, cuenta que quedó abandonado en una granja, roído por ratas y cerdos, y que terminó quemado. Lo único seguro es que la fiscalía de Palermo ha reabierto la investigación.
Hoy, una réplica de alta fidelidad, presentada en 2015, ocupa el lugar del original. Reproduce cada detalle, pero no el misterio.
Ahí empieza precisamente el trabajo de Pierre Terestry. En Los gemelos de Caravaggio, el periodista de arte y su amigo Claudio Fornari, experto en el maestro, siguen el rastro de un cuadro que reaparece entre Venecia y Palermo, entre la mafia, funcionarios culturales corruptos y una pregunta vertiginosa: ¿cómo se prueba que una obra es auténtica? La Natividad de Palermo es la sombra que planea sobre este tipo de historias.
Pierre Terestry lo diría sin rodeos: un robo de arte nunca es solo un robo. Es una historia que aún espera su última página.
Y usted, ¿dónde cree que está?
Henry de Toubeyre.
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